Les Etoiles Filantes

Folhas secas

2011-06-12T19:37:00.000-07:00

Da janela do meu quarto posso ver o quintal do vizinho. As vezes me debruço contra as grades para olhar o que um dia foi um jardim dominado por uma grande mangueira e hoje mais parece os restos de uma casa abandonada. Onde antes havia grama, hoje se vê apenas folhas secas e entulho cobrindo o solo. Não fosse o verde da arvore poder-se-ia acreditar que tudo esta morto naquele retângulo de terra. Mas ali algo se mexe, e não sei o que é.
Aconteceu ja na primeira semana que passei aqui, e vem se repetindo desde então. Sempre à noite, sempre depois das dez. Quando a insônia leva o descanso para longe, abro a janela para fumar um cigarro e ouvir o silêncio na esperança de sentir o mundo um pouco melhor. De repente um ruido de algo se arrastando pelas folhas secas chega da janela. Pensei ser um gato, mas nenhum felino que se preze faz tanto barulho ao caminhar. Deve ser algo maior e mais pesado, mas se o vizinho tivesse algum animal, não deveria ter visto ou ouvido algo nas horas mais claras, em outros momentos do dia?
Hoje aconteceu de novo. Tentei ignorar, mas o ruido foi muito grande e me fez debruçar na janela. Olhei na direção do quintal que a noite havia transformado em um poço de negrume aveludado, que a copa da mangueira protege como um escudo morbido. O barulho diminuiu instantâneamente, depois parou. Fixei a escuridão com a estranha sensação de que ela me devolvia o olhar. Quando me afastei da janela, o ruido retomou por alguns segundos antes de parar de vez.
Penso em um dia pegar uma lanterna para resolver o mistério. Me pergunto o que o feixe luminoso vai revelar.

Filosofia paulistana I

2011-05-23T17:19:00.000-07:00

Hoje eu vi uma naiade sair de dentro do copo de agua.
Ela atirou sobre mim seu sorriso indiferente, roubou-me um pouco de fôlego - pois precisava de ar - e saiu batendo perna pela calçada.
Deivia ter tomado mais cuidado: nunca confie nas naiades de garrafinha plastica.

Azeitino urbano

2011-05-23T17:12:00.000-07:00

Um cego olhou para o outro e disse; "la vai Azeitino de novo, procurando um susto que lhe devolva a vida".
Realmente, la se ia Azeitino. Perambulava pelas ruas da cidade com seus passos perdidos nos sapatos gastos de calçadas, metrôs e ônibus. Carregava debaixo do braço a pasta plastica que lhe conferia aquele eterno ar de candidato a emprego.
Não tinha vida, nosso Azeitino. Anônimo, ele se perdia da multidão, apagava-se da memoria das pessoas tão logo saia de seu campo de visão. Não deixava vestigios no mundo, não traçava contornos ao redor de si.

Mas olhava, mas via.
Via o sol de outono batendo nas janelas dos prédios. Via o balançar das arvores ao longo das avenidas. Via as imensas filas de pés e portas, de pequenas rachaduras nos cantos do concreto. Sabia dizer quantas folhas havia em cada broto de arvore que despontava entre as placas cinzentas dos muros entre sua casa e seu trabalho. Deliciava-se com a poesia surrada que extraia da sutileza singela de uma planta que se içava sobre a pedra escura e suja. Lambuzava-se nela semanas a fio, até a chegada do dia em que o broto simplesmente desaparecia, arrancado por algum automovel, pedestre ou funcionario da prefeitura. Nesses dias ele parava, contemplava com olhos tristes a imensidão concreta e homogênea, depois seguia seu caminho com um suspiro. Não mais que um suspiro, pois desde o momento em que notava um novo pingo de verde algo dentro de si ja o informava secretamente do fim abrupto que um dia viria, como viriam outros verdes para os quais estava selado o mesmo fim, mudando apenas o tempo de espera. Duradouro mesmo, so o concreto, renovado ano sim, ano não, na contante preocupação de criar uma cidade relativamente homogênea e continua.
Era a segurança do motorista que singrava as avenidas com os olhos cravados no astalto à frente, a calma do pedestre que precisa do espaço limpo dos entulhos, quer sejam humanos ou naturais. Azeitino sabia disso também. Sabia da sujeira e do potencial destrutivo das pequenas raizes que se esgueiravam pelas microfissuras de cada pedra e abriam-nas dia apos dia, até estourarem por completo, rachando calçadas e fechando estradas. Isso não o impedia de torcer por elas. As vezes durante a noite ele sonhava, sozinho em seu apartamento de solteiro, com uma arvore a devorar a cidade.

De Pimentas e Sombras

2011-04-20T06:19:00.000-07:00

Era uma casa pequena, modesta, simpatica. A chuva fina que caira ao longo do dia havia dado ao telhado de ardosia um aspecto esmaltado, escuro e brilhante como as unhas dela a ultima vez que a vira.
Seu coração batia a chamada da adrenalina enquanto ondas de calafrio se espalhavam ao longo da espinha, eriçando pelos e cabelos debaixo do agasalho. Sentia vergonha do que fizera até então, mas aquilo que estava prestes a fazer lhe causava verdadeiro pânico. Respirou fundo uma, duas vezes e deu o primeiro passo, depois o segundo, depois o terceiro, sentindo a tensão diminuir levemente à medida que cobria a distância que o separava do portão. Em seu lugar surgia a velha sensação de luta. "Let's get over with that bloody thing once and for all", como lera certa vez no museu da Black Hatch em Edimburgo.
Parou diante do portão de madeira que passara dois dias observando. O marido so voltaria do trabalho às sete horas, o que lhe dava muito tempo para fazer o serviço. Tocou a campainha e aguardou os interminaveis instantes necessarios. Finalmente, a porta se abriu de leve.
- Oui?
Ouvir novamente aquela voz foi um choque, mas ele se conteve.
- Madame Jacquet-Saraiva?
- C'est moi...
-J'ai une lettre pour vous.
A porta finalmente se abriu. Seu rosto guardava a jovialidade de sempre, mesclada a uma maturidade nova de mulher-ja-mãe-antes-mesmo-de-o-ser. Sua barriga ainda não denunciava a criança que abrigava, a criança que ela fizera com o outro - que sempre sera outro para quem nem "aquele" foi.
Ela o fixou com o olhar durante alguns segundos antes de reconhece-lo.
- O que você esta fazendo aqui?
Ele sorriu ao sentir um leve tremor de medo em sua voz.
- Tudo bem?
- Tudo bem. O que você esta fazendo aqui?
- Não vou dizer que estava de passagem e por acaso vim aqui. Na verdade so vim por sua causa. Vim confessar que te amei e te amo a ponto de atravessar um oceano e um pais so pra te dizer isso... Ah, sim... e para te entregar esse papel.
Enfiou a mão no agasalho e sacou uma folha dobrada. Ela olhou o papel como se fosse uma bomba ou uma condenação à morte, mas acabou por aceita-lo. Desdobrou-o e surpreendeu-se ao se deparar com seus proprios traços, um desenho que fizera outrora e havia muito esquecido. No canto inferior, rabiscado em sua caligrafia, lia-se "Para você lembrar de nossa noite de luz azul".
- Faz doze anos que eu olho para ele quando tudo me abandona. Queria deixa-lo com você...
Deu-lhe as costas e afastou-se lentamente, lutando para não correr, rangendo os dentes na esperança de não enrubescer apesar de ja saber que seu rosto parecia um tomate naquele momento. Sentia-se como um adolescente ridiculo e arrasado pela propria vergonha. Sabia que aquela despedida não lhe traria nada de mais, mas que precisava faze-la. A esquina se aproximava lentamente. Apenas mais alguns metros e ele poderia sair daquela rua, entrar na avenida. De la pegaria o ônibus que o levaria de volta à estação de trem. Voltar para Paris, beber novamente a solidão e enterrar o sonho... talvez até ir à Inglaterra, mochilar pela Escocia como antes, por que não? O que lhe faltava em proposito sobrava em tempo...

Se alguém ler isso, saiba que nosso personagem acabou de chegar à esquina que tanto observa e almeja. Todavia, algo me vem à mente e sinto a necessidade de compartilha-lo com o leitor: sim, estamos em um mundo onde finais felizes podem ou não acontecer, onde a cada vez mais implacavel realidade empurra a fantasia até seus ultimos bastiões, ocultos dentro da bruma do cinismo com o qual olhamos nossas ilusões de infância. Ainda assim, quero terminar essa historia com algo mais do que a ja batida conclusão em aberto. O que fara ela, que deixamos na porta de casa com uma criança no ventre e um desenho nas mãos? Ora, sim, é claro que todos sabem das infinitas possibilidades e das provaveis probabilidades... mas permitam-me aproveitar da minha liberdade de escritor frustrado e da massa ausente de leitores avidos para colocar não um, mas alguns fins nessa historia onde Pimenta e Sombra demandam uma definição. Irei escrevê-los quando e como me vierem, felizes ou tristes. Escolham o que quiserem, pois apenas aqueles dois sabem quais linhas escreveu a vida real.

E depois de muito silêncio...

2011-04-18T06:20:00.000-07:00

Mais de um ano sem postar. Mais de um ano sem realmente viver. Tudo é velho, velho como esse blog abandonado pelo autor e pelos leitores.
Estou naqueles momentos em que a vida parece estranha e tediosa, sem mais nada. Os amores de infância, adolescencia e idade adulta? Todos se foram, muito bem juntadas, casadas ou simplesmente de costas dadas e pés na estrada. O mundo se recorta em contas para pagar, um futuro obscuro onde me espera solidão. E dificil e acho que preciso ver um psicologo para não cair na armadilha da autopiedade suprema e improdutiva.
"Aonde foi que eu errei com você?", disse meu pai outro dia. Para muitos essa pergunta vem repleta de acusações, dedos apontados no rosto e palavras asperas... para mim, foi apenas uma constatação triste daquele que me carregou nos ombros a vida inteira: "você esta infeliz, e me sinto responsavel. Não soube te preparar para a vida, não soube te dar as armas necessarias para que seu sorriso se mantivesse apesar de todas as adversidades"...
Ah, pai... mas você soube, e soube muito bem. O problema é quando as adversidades são ao mesmo tempo grandes e numerosas demais, os amigos, distantes, a familia, quebrada, os entes queridos, mortos, o trabalho, um tormento, o conforto material e intelectual, inexistentes. Você me preparou bem, mas eu dei azar, fui um otario, não soube ser arrojado e tudo isso se juntou para fazer minha tristeza. Não fio culpa sua, não foi culpa sua... Foi culpa de todo mundo, sobretudo minha, antes de você sequer chegar perto da lista dos responsaveis.
A Pimenta deu as costas, esta casada e gravida, muito bem, obrigada, na França (pois é, né??), vivendo em Lyon. A Gringa também me deu as costas (duas vezes seguidas, como a Pimenta, olha so!!) e também esta levando a vida dela. Deve estar para casar nesses dias, assim que o mês de maio trouxer mais calor para os campos de mostarda... enfim, ja faz um tempo que as estantes de biblioteca e livrarias não escondem novos rostos que suscitem novas paixões, e as que me circundam e me são dirigidas não me interessam.
"Aonde foi que eu errei", pai, é uma pergunta que eu devo me fazer... você não.

Chill out time...

2009-04-30T14:33:00.000-07:00

Depois de uma descida power nas catacumbas voltei para casa exausto e desabei na cama ao lado de minhas botas enlameadas. O dia passou devagar, com tempo para pensar e escrever, cuidar dos probleminhas da vida e -o que é mais importante - baixar "Scanners", que ainda nao assisti.
A noite chegou devagar e como o cansaço se faz sentir vou aproveitar dessa véspera de seriado para rever meus episodios favoritos de "The Big Bang Theory", preencher as lacunas da minha cultura Sci-Fi e surfar na internet. Geeky night, mas que se dane: a cretinice do mundo me da vontade de assumir com orgulho meu lado nerd. Além disso, não existe nada melhor do que encadear um seriado que fala de sci-fi, RPG, videogame, comics, etc. etc. e depois correr atras das referências que a gente nao conhece pessoalmente.
Tem outra coisa que me agrada nesse tipo de noite: depois de saturar o cérebro com uma bateria de mangas e outras séries pontuadas de risadas, filmes com lasers e historias de horror a vida parece mais divertida; de repente a livraria vazia se torna o espaço de um encontro potencial, a internet me leva de volta para uma pequena ardida e até da vontade de acreditar que um dia, quem sabe... quem sabe eu também vou ter calma, maturidade (ou falta de) para ter um final feliz.

2009-02-09T11:06:00.000-08:00

Ah, os posts de exame de consciência.... Sempre bons para as tardes em que tudo parece te forçar a ficar em casa, quieto. Duck and cover, e se você for um daqueles que lê blogs para dar risada, talvez seja melhor ir checar outro site.
Outro dia reencontrei V., um ano e meio depois de uma ruptura que desceu como uma marreta na minha cabeça. Ano e meio durante o qual fui zeloso em odia-la, em me odiar, em procurar paquenas coisas que possam fazer o dia passar rapido e a noite chegar para poder beber, beber e não pensar mais nas coisas que perdi. Se estivesse na Inglaterra oi na Escocia, teria os pubs. No Brasil, os amigos te sacodem e ajudam. Em Paris, você enche a lata na frente do seu copo e, se tiver sorte, conversa com o barman.
Depois de um ano e meio nadando em meu proprio fel, depois de ter recusado voltar para ela com o prazer amargo de quem finalmente encontra uma possibilidade de vingança, depois de tentar virar a pagina, sabado passado me dei conta que não conseguia. Engraçado como podemos passar a vida cantarolando Paulinho da Viola sem realmente compreender que "amor é dificil de achar, a marca dos meus desenganos ficou, ficou, so um amor pode apagar". Sem novo amor e sem forças para procurar, decidi deixar um ultimo recado para ela. Não um pedido de volta, não um insulto... deixei apenas um rosario de frases curtas e uma despedida que ficou atravessada na garganta.

Dan Brown e meus demônios

2008-11-13T16:38:00.001-08:00

Insônia é um saco... Felizmente temos alguns blogs que fogem do esquema geral e têm autores que falam de outras coisas que suas vidinhas insignificantes (o que não é meu caso).

Então, apos ler o ultimo post do McFly e da Guili no http://caducando.wordpress.com/, resolvi escrever sobre algo mais chato do que eu: literatura.
No Caducando falou-se bastante em Dan Brown. Hum... na verdade esse cara ocupou boa parte da midia planetaria durante algum tempo, a ponto de seus livros adquirirem o status do filme "Titanic": você nao quer ler porque ja ouviu tanto falar que tem a impressão de ja conhecer tudo de cor (obrigado, Italo Calvino). Mas convenhamos; Dan Brown é um monte de coisas boas e ruins:
Ele provou que ainda é possivel se tornar milionario sem escrever livros de auto-ajuda.
Mostrou de forma empirica que nesse mundo perigosamente pratico onde se bombardeia estudantes de literatura e filosofia com a eterna pergunda "o que você vai fazer com isso?"as pessoas ainda podem descobrir um interesse repentino por dados irrelevantes como a quantidade de placas de vidro que compõem a pirâmide do Louvre ou, em um plano mais historico, a "rose ligne".
Finalmente, o cara conseguiu fazer mais de um milhão de pessoas lerem um tijolo de quatrocentas paginas sem chiar.
Isso tudo é digno de respeito. Diria até mais, o cara merece aplausos.
Mas convenhamos que do ponto de vista literario ele é nada mais do que mediocre.
A literatura não envolve somente idéias e informações, mas também a maneira de expô-las. Dan Brown é o primeiro grande romance em que a ação se encadeia com discussões breves e flashbacks literarios que não precisam de nada para serem adaptados a um filme. Releiam o "Da Vinci Code" e vejam por si mesmos: o cara consegue enfiar três dias em quatrocentas paginas, enquanto Flaubert precisou de muito menos para retratar a vida toda de Emma Bovary.
Não é apenas o tamanho da obra e sua brevidade no tempo. Afinal, Life and Opinions of Tristram Shandy também cobre um curto periodo para um volume enorme de palavras, mas Sterne usou um artificio bem mais original que Brown.
O leitor eventual que ainda insistir em seguir minhas linhas deve estar se perguntando "Mas por que tanta raiva no coraçãozinho desse cara?"... Eu explico com um exemplo pratico: Quantas vezes não ouvimos dizer que "o filme é bom, mas o livro é melhor"? é justamente essa a riqueza do livro, que ele seja uma obra de valor literario reconhecido ou um bom thriller! Caramba; o livro tem algo mais que o filme não consegue traduzir. No livro o autor explora o universo interno dos personagens, o uso da linguagem na voz narrativa é a riqueza propria do romance!...
Nos EUA existe ha muito uma modalidade de escrita que consiste em fazer o contrario, transformando filmes famosos em livros. Você pode ler Ghostbusters II e Bradock! Fato aceito, é claro que uma obra escrita baseada em um filme tera uma estrutura diferente da obra literaria pensada desde o inicio como tal. O Da Vinci Code é a primeira obra inicialmente literaria com uma estrutura quase toda visual. Os raros pontos nos quais ha digressão podem ser facilmente adaptados, e se os estudios tivessem um pouco de panache eles teriam adaptado o livro inteiro para o cinema, sem esquecer uma linha sequer!
Para mim acabamos de entrar em uma nova era onde os livros (nao vou ousar dizer "literatura" novamente) se dividirão em três categorias:
Os de uso pratico, onde poderemos encontrar desde manuais de windows até auto-ajuda.
Os romances visuais, que seguirão a linha do Da Vinci Code
A literatura verdadeira, cada vez mais alienada por causa dos proprios literarios, que insistem em se considerar seres intelectualmente superiores em um mundo povoado por cretinos e por isso mesmo se isolam em sua propria esfera.

Tudo isso para chegar à seguite pergunta: Dan Brown deve ser considerado como literatura? é claro que deveria! Ignora-lo seria ignorar o verdadeiro fenômeno de distanciamento do abstrato que orquestra os caminhos da cultura atual. Ele deve ser estudado, sim. Sua estilistica, seus artificios e os termos empregados... enfim, um estudo da semiotica da comunicação do Da Vinci Code poderia ser sobreposto com um estudo da semiotica global do século XXI (nossa, como sou vago no que digo!) e nos ajudar a entender por que, depois de dois mil anos pensando e dechifrando, resolvemos finalmente optar pelo obveo.

De volta à vida online.

2008-11-04T02:53:00.000-08:00

De volta, pois sim.
Poderia até dizer "De volta à vida", ponto final. Foi preciso muito Brasil, muita cerveja e horas de conversa nos quatro cantos do mundo (ok, exagero de vez em quando...), mas estou acordado mais uma vez.
Nem sei se alguém ainda visita esse blog, mas não tem importância. Se aparecerem, estarei aqui pois minha fase de alergia à internet passou. Mas nem por isso vou me tornar um maniaco do online. Foi preciso uma boa sacudida para eu poder ver novamente a importância do olho no olho, de uma conversa com presença fisica. Desde que a rede se tornou um prolongamento do individuo o tempo que se passa na frente do computado substituiu muita coisa - coisa demais ao meu gosto.
Semana que vem chega o Marcão. Preciso ir à biblioteca cuidar do meu texto, acertar as toneladas de coisas para fazer e, se der tempo, ler o Malleus Maleficarum para me divertir.

2008-05-21T12:13:00.001-07:00

Da mão trêmula

2008-03-11T16:35:00.000-07:00

Uma libélula é um pedaço de ar. Nos cantos escuros da agua parada, ela voa flutua quase em silêncio. O espelho abaixo permanece estatico, as plantas a ignoram, as flores lhe sorriem. Sem esforço, ela se dissolve na brisa, é a brisa, é o espelho.
Como um pedaço de céu esquecido que se aventurou perto demais da terra.
Mas por que?
Não ha...
Não ha porquês em um libélula, nem diferença, nem fronteiras. Ela mora no vento e vai embora.
Sua unica lembrança
São os relances de seu verde esmeraldino
E sombras de anéis na agua turva.

Modernismo barato...

2008-03-07T14:12:00.000-08:00

Foi ai que

uma Fada______me deu______uma Flor

me deu___________________me deu

uma Flor______me deu______uma Fada

Concerto noturno

2008-03-02T17:09:00.000-08:00

Colocando no ar mais um post, so para não perder a mão: essa noite estou com vontade de escrever.
Duas da mãnhã: hora fatidica em que começo a contagem regrassiva para o sono. Tomei meu donormyl efervescente, espero o cansaço e os olhos que ardem. Na cabeceira, Jean de Meun me espera com seus monologos interminaveis sobre o amor racional. Quando me sinto sufocar, pego os loucos de amor com um sorriso cumplice, pequena piscadela para todos os que ainda insistem em deixar de ter medo.
Enquanto la fora dança a noite em seu ballet de estrelas, o mundo parece melhor.
Desliga a têvê, abre a janela para a fada entrar.
Se quiser beber, beba!
Chore, se quiser chorar...
Antes de dormir, pense como é bom enlouquecer nas costas da sanidade, pedalar nos algoritmos, escorregar nas regras da absurda gramatica, perder os laços dos cantos esquecidos amarrados no concreto escuro.
Voar um pouco, mas voar bonito
E mandar uma banana para os ângulos retos.

Studio et Morior

2008-02-25T15:16:00.000-08:00

Saindo de cara para a Place de la Sorbonne, vire à direita. Desça a rua Victor Cousin até a praça Paul Painlevé. Passe pelo pequeno jardim, se quiser. Pare na frente de Montaigne para uma conversa de frio e bronze filosofico, mas continue seguindo.
Pegue a tortuosa rue de la Harpe, drible os paralelepipedos irregulares e os cheiros de queijos e churrasco grego. Pegue a rue de la Huchette, siga até o fim e você desembocara na rue de la Bûcherie. Numero 37.
Pronto.
A porta se fecha sobre o mundo. E te cospe no espectro dos universos à espera.
Todos os dias.
Sempre que posso e até fechar, fico la.
No andar de cima, cadeiras e colchões me esperam, felizem em me ver. Todos meus amigos me olham das estantes.
Companheiros de copo,
Colegas de choro,
Amigos de estrelas que dividem comigo a silueta da Notre-Dame recortada na janela.
Charlotte Higgins me fala de amor em latim, Terry Pratchett solta seus rolos de fumaça sorrindo por antecipação das piadas que vamos dividir. Will Shakespeare é grande, estatelado por todos os cômodos, o rosto dividido entre riso e chôro. Em algum lugar Michael Crichton conta suas historias incriveis, mas Tolstoi so pensa em ir embora, fugir, criança crescida.
Converso com cada um, nunca tanto quanto gostaria. Me apaixono, fico de mal, rio e abraço.
Quando a necessidade chama, abro a mala e o sotaque medieval de Jean de Meun se destaca entre os demais.
De repente, é hora de fechar. Vou embora, me perguntando sobre as sombras que às vezes passavam entre meus amigos e eu. Parecia que falavam algo,
Como se houvesse mundo fora do papel.
Coisa estranha...

Paris, Paris...à vélo.

2008-02-20T11:14:00.000-08:00

Paris tem o Vélib'. Para quem não sabe, é um sistema de bicicletas publicas que ficam ancoradas em pirulitos eletrônicos. Quem quer usa-las pode fazer uma assinatura anual ou pegar um ticket de um dia ou uma semana. é bom, barato e tira a gente dos buracos fedorentos do metrô parisiense.
A Fada, ciclista assumida e militante, afirma que o vélibista (nome que encontrou para os usuarios do vélib') não passa de um usuario do metrô que de vez em quando resolve pedalar um pouco para aproveitar do sol. Perdi a conta dos cafés que banharam nossas discussões acaloradas que vão buscar as raizes da cultura francesa onde dois individuos que partilham o prazer da bicicleta preferem quebrar o pau vendo qual é mais ciclista ao invés de abraçar a cumplicidade das preferências comuns. Mas fazer o que?
Sou um velibista profissional e assumo plenamente. Quando voltei para Paris com o coração nos calcanhares decidi que andar de bicicleta ia me fazer bem, e fez. Perdi cinco quilos, ganhei fôlego e de quebra conheci belos cantos que so se pode descobrir perdendo-se.
O velibista "profissional" é aquele que renuncia definitivamente à inércia do metrô. Faça chuva ou faça sol, ele esta sobre sua bicicleta, enchendo o saco dos taxistas no corredor de ônibus, passando os farois vermelhos e ameaçando os pedestres babacas que têm essa estranha mania de atravessar na faixa!
O velibista apalpa a bicicleta antes de retira-la, sacode, pedala no vazio... Ele conhece todos os macetes para pegar uma que seja perfeita. Estamos atualmente tentando adaptar esse maravilhoso conhecimento preventivo à escolha de uma mulher, mas resultados recentes mostram que apalpar, sacudir e pedalar no vazio não funciona com o gênero feminino (pelo menos não no começo do primeiro encontro).
Melhor mesmo são os trajetos, mas desses falarei depois.

Fée de moutarde

2008-02-18T14:07:00.000-08:00

Chegou do nada, falando "oi"!
Em sua bicicleta preta envenenada de campainha e cesta de vime, ela desenha as ruas de Paris.
Quando de salto alto, tenho que olhar para cima para encontrar seus olhos. é melhor, pois tenho que passar pelo seu sorriso e o caminho se torna mais belo.
Quando em casa, ela escreve dos pães que faz e me conta dos seus pais em Dijon, de caminhadas na floresta e outras tantas alegrias.
Geniosa, ela discute até te convencer de seu ponto de vista ou o contrario... e sai emburrada. Mas isso ainda não vi.
De repente me conta de livros.
E some na multidão deixando um rastro de fagulhas e polen de mostarda.
Sobra um "dring dring" flutuando na esquina
E um pequeno sorriso no canto da minha boca.

2008-01-15T09:10:00.000-08:00

Tenho ainda um trabalho a devolver, para o qual ja escrevi cinco paginas. Falta inspiração e vontade para mais cinco.
Odeio dias que choram.

Nuit Blanche

2008-01-11T21:45:00.000-08:00

Mais uma noite em claro...
Por volta das duas, não vale mais a pena tomar comprimido. Não quando se deve acordar às sete. Não quando se sabe que faltar no seminario significa perder o semestre.
Enquanto a noite vai passando, a televisão cospe seus programas sem graça, os livros se tornam perigosos e queremos sacudir o mundo para ver cairem os prédios.
Quando a angustia atinge seu apice, por volta das cinco e meia, parimos textos febris. Depois, o cansaço. Levantamos os olhos da folha ou da tela, e vemos la fora a vida que começa a renascer.
A verdadeira felicidade é um sono sem sonhos.

Everlong

2008-01-11T21:13:00.000-08:00

"And I wonder
When I sing along with you
If everything could ever feel this real forever
If anything could ever be this good again

The only thing I'll ever ask of you
You've got to promise not to stop when I say when... "
Foo Fighters - Everlong

« Pois então diga… »
Foi o que ele ouviu antes de perder apoio no vazio do silêncio. De repente o mundo emudeceu. Não era o vento gelado que varria a imensa esplanada da biblioteca François Mitterrand. Não era o cinza-chumbo do céu nem os prédios imponentes que os cercavam como quatro monstruosos livros abertos em suas paginas de concreto e vidro. Era ela.
E mais nada.
Não saberia dizer como chegara até ali, nem por que entrelaçamento das malhas de decisões e destinos ela estava la, parada na sua frente.
O sangue subiu-lhe à face. Ele precisava falar, queria falar, mas a barreira de repente se tornara grande demais. Desaparecidas as grades de toda eloquência, as palavras hesitavam diante da liberdade. Era tão mais facil ter que se domar e viver com a doce frustração do segredo, as pequenas esperanças e minúsculas vitórias do querer, do ver e não tocar...
E de repente, por algum motivo que naquele momento lhe escapava, a fronteira havia sido cruzada. Naquele momento as lembranças desfizeram a malha dos dias passados amontoados no ângulo morto da vida para rever todas as pequenas coisas que fizeram-nos convergir para aquele instante que dissolvera o mundo. Ali estava ela, olhando-o, esperando.
“Pois então diga...”
Tentou, em vão, ler algo no seu rosto. Os profundos olhos castanhos efervesciam e, atrás das pequenas constelações que ele às vezes contava, reluzia no escuro a inteligência como uma navalha, pronta a ser desdobrada. Sem sorrir, sem nervosismo, com a neutralidade dos que têm a segurança de saber quem são, ela esperava suas palavras. Ele queria rir, contar uma piada ou falar do tempo, mas era tarde demais. Pedira toda a sua atenção, e seu desejo havia sido atendido. Não havia para onde correr.
De repente, o chão sob seus pés.
O Vento.
A Vida.
Precisava falar. Que se explodam as conseqüências.
“Não tenho por onde começar, nem por onde terminar. Estou ainda perdido em um mundo que não conheço, fora por alguns pequenos, insignificantes detalhes.
Se te pedi para vir até aqui, foi para te dizer que gosto desse mundo que descobri. Que gosto de me perder nele, e que à medida que comecei a conhecê-lo, a cada dia desenterro um novo tesouro, vejo novos horizontes de uma beleza inesperada.
Se te pedi para vir até aqui, é porque quero morar em um canto da sua tristeza para saber se, um dia, você me abrirá uma porta para a felicidade... porque prefiro partilhar o peso da sua vida a mastigar o vazio da minha.
Acredite: faz ja algum tempo que minha consciência é grande demais apenas para mim. Não quero que você cure minha vida... apenas estar nela e, se quiser, me deixar entrar um pouco na sua. Mas você é a estrela cadente e eu, um mero caçador de borboletas.
Mesmo assim, não consigo deixar de sonhar.
Esse mundo tem realidade demais, e sei que ela esta contra mim.
Mas se te chamei até aqui, se tive coragem de falar até agora, é para te dizer apenas isso:
Te quero para um sonho. A realidade que apareça quando puder”.
Deixou o vento levar para longe as ultimas palavras, enfiou a mão no bolso à procura de um cigarro que acendeu e deixou queimando no canto da boca, baixou a venda sobre os olhos e atou os punhos atrás das costas. Tragou longamente, esperando a ordem de “fogo”, e soltou a fumaça.
Que subiu
Como um anjo no céu de Paris.

A Resposta

2008-01-04T19:12:00.000-08:00

Chegou inesperada, é verdade. Ou talvez não: como parte do mundo de compromissos insignificantes, era apenas uma devoluçao educade de um cumprimento.
Ainda assim, ele engasgou ao vê-la brilhar na tela, ali mesmo onde, alguns dias mais cedo, havia destilado o que lhe restava de estrelas cadentes para condensar uma frase simples. "What goes around, comes around"... ditado incontestavel para a raiva e a vingança, mas nunca para o amor.
Sim: amor. Porque era isso, e não outra coisa. Ele não ousava se repetir a breve e magica palavra. Quais eram, afinal, as garantias? Que tipo de amor, que grau de gostar traduzia seu sentimento? Como ousar afirmar estar amando do alto de seus relativos poucos anos e na época em que vivia?
Não: outra coisa. Algo mais, um engano, uma miragem cruel. Amar é mais dificil que isso. é mais que uma imagem, mais que uma brisa empurrando os passos um apos o outro rumo a Ela. Amar é muito, mas não esse estranho estar que enchia de suspiros o ar parado do quarto: Amar não é suspirar:
" é estar distraido."... talvez,
"é morrer cada dia um pouco", diria outro.
Além das verdades de outrém, abaixo dos dogmas sussurrados pelos grandes, ele sentia naquele fim de noite seu proprio veredito se condensar em uma pequena frase anodina, brilhante, singela, indiferente:

"obrigada pelos seus belos votos de ano novo, os quais eu retorno: que você tenha um 2008 cheio de pequenas e grandes alegrias"

Lendo e relendo, ele confirmava suas perguntas, desestabilizava suas respostas. Seu olhar se embaralhava em um redemoinho de desejos e murmurios, musica de madrugada, como as gotas de chuva iluminadas por uma fraçao de segundo no facho de luz da luminaria.
E como a chuva silenciosa que banhava a madrugada parisiense, ele se deixou cair, lentamente, na ilha flutuante dos apaixonados que fogem o dia, sonhando em um pedaço de nada, como haveria de ser a sua escolha no espectro infinito de tudo o que declina o amor.
Amar é criar. Pouco importa o real.

A Mensagem.

2008-01-02T04:27:00.000-08:00

"So para te desejar um feliz ano novo e um 2008 polvilhado de sorrisos..."

Ele hesitava. Apertar "envio" e se abaixar, esperar, ousar dar mais esse passo de formiga, outro dos infinitos passos infinitesimais que devemos vencer sempre que, por alguma razão que nos escapa, decidimos correr atras de um sonho e avançamos por esses caminhos de vitorias quânticas que apenas nos enxergamos.
"Envio".
Foi. Foi pra conta. Paralelamente, havia o perigo de "foi pro saco" que decorreria fatalmente de uma resposta "vai à merda". Mas era assim. Ele não era mais uma criança, tinha passado por isso muitas vezes antes e sabia que, entre o extremos da rejeição violenta e da confissão apaixonada, as grandes probabilidades se concentravam no centro da gentileza indiferente. Era a rotina conhecida: "Apaixona-te, e correras por nada. Fica no teu canto, e o inesperado cai no colo". Era cruel, mas real. Ailas, que realidade não era cruel? Desde sempre, todos os elementos que compunham a vida haviam sido apresentados como provações terrives, ilustradas por exemplos heroicos de abnegação dos que triunfam: Aqueles que estudaram loucamente e passaram concursos reputados, o trabalho e a recompensa da dedicação total... de repente a vida se tornara uma seqüência de problemas a serem resolvidos que terminaria apenas com a morte, solução final para tudo. Pelo menos para ele. Caberia aos que ficam a responsabilidade de carregar a tocha para frente, continuar a corrente humana que se estende entre os séculos.
Fixando a tela onde piscava "mensagem enviada", ele se perguntava pela milésima vez se deveria mesmo ter quebrado seu silêncio. Não que a mensagem em si fosse uma declaração louca de amor incondicional. Para quaisquer olhos outros que os seus aquele recado de ano novo seria inocente, com sua poesia barata e gratuita. Um pouco desajeitado, um pouco ridiculo... uma imagem em linhas de quem o havia escrito. Seus temores não se concentravam no conteudo, mas em todo o processo, na imaginação que compôs as frases, nos dedos que saltaram de uma tecla a outra para coloca-la na tela, e no toque final que a enviara. Ele sabia que todas essas pequenas etapas eram grãos de vento formando um sopro implacavel que o empurraria até a desilusão final, o fim do sonho.
Por que aceitara correr esse risco, o risco quase certo de receber de fora a certeza de que nenhuma quimera poderia tocar o real, que o mundo seria amanhã como é hoje e como foi ontem, afogado na mesma solidão do mar de rostos indiferentes, da beleza sem amor, do interesse sem amizade?
Maldizendo sua incapacidade de se contentar do sonho, de sorrir para as bolhas de sabão que sua alma soprava nos momentos de tristeza, ele saiu da frente da tela:
Era triste demais.

Balzac e a costureirinha Chinesa

2008-01-02T04:16:00.000-08:00

Comprei três exemplares na minha vida: os dois primeiros em inglês, no Brasil, para presente. Todavia ontem foi a gota d'agua. Fui até "l'Arbre à Lettres", uma das minhas livraris preferidas onde trabalha a Céline, uma amiga. Cinco euros, e la fui eu de sacolinha a tira-colo. Acabei o livro hoje de manhã e recomendo vivamente.

2007-12-29T15:37:00.000-08:00

Poucas coisas me angustiam mais do que uma tela branca e o tempo assombrando em um vazio fantasmagorico que se estende noite adentro. Ele se esfacela, cai em flocos opacos que enchem o quarto e se condensa em um novo solido que imobiliza, sufoca e afoga.
E assim... fazer o que?
O pior dessas horas é olhar para a estante e perceber que ja leu todos os livros da série discworld... Terry Pratchett deveria escrever mais rapido.

Humor Francês

2007-12-29T05:46:00.000-08:00

Eles nem sempre acertam, mas quando mandam, mandam bem.
O video anexado a esse post é parte de um programa transmitido todo sabado à noite, "Groland", onde um grupo de humoristas resolveu criar... bem, o Groland, uma Pincipalidade (sim, é estranho mesmo), ou seja: um pais que tem fronteiras com todos os outros paises do mundo e é dirigido pelo presidente-prefeito que é reeleito todos os cinco anos, quase sempre a 100% (é ele que vota para si mesmo). Humor negro e meio doentio, exacerbação de todos os preconceitos que se encontra nas nossas maravilhosas sociedades, eles são excelentes.

Vai aqui o documentario sobre uma versão Grolandesa da "Paixão de Cristo" que tem como objetivo acabar com o mito cristão que mostra os judeus como "deicidas". Aproveitem!

http://www.youtube.com/watch?v=LTtWvazuKCE

Para entende bem francês e quiser saber mais sobre o Groland, segue o site oficial da Principalidade no Net:

http://www.wanagro.com/le-groland.htm

Natal passou... hou hou hou...

2007-12-29T02:38:00.000-08:00

Atendendo a um pedido
De uma voz no eco da boemia,
Uns escritos de hora tardia
De um louco desconhecido:

"Sur les mains du barman,
Où dansent les verres,
Où coule la nuit,
Où chante la glace
Et s'éveille la bohémie,

Je viens chercher
Les réticences de mes pertes,
Mon oubli douloureux
Qui suit un regard
Au tournant du comptoir"

Ou ainda...

"Capacité associative: quel est le mandat?
Les roses passent, de toute façon.
Le bois est vide
Comme moi.
Faut-il aller chercher ailleurs?
Ailleurs, où les couleurs se déchaînent,
Où le monde me mord
Dans la chair
Jusqu'au sang?

Ailleurs...
Où ma voix peut passer le mur
Des dents?"

2007-12-19T21:35:00.000-08:00

Seis e meia da manhã... "deux ajuda quem cedo madruga", e acordei ha mais ou menos uma hora. Tem do que fazer inveja a qualquer padeiro.
No menu de hoje: computador, computador e mais computador. Tenho que devolver quinze mil trabalhos depois das férias e comecei apenas alguns.
Em Paris faz um frio do cão: entre zero e três graus durante o dia, temperaturas negativas à noite. Não da vontade de sair de casa, nem mesmo para um café. De qualquer maneira, ele ficaria quente apenas três segundos depois de ser servido. Bof. Estou de saco cheio do inverno. Amanhece por volta das oito e meia, escurece às cinco... é como se não sobrasse tempo para o dia no meio de tanta noite.

Pra não dizer que não falei de flores...

2007-12-16T21:30:00.001-08:00

Ah, sim... como so tenho colocado posts sombrios ou do tipo que ninguém agüenta ler até o final, vou fazer aqui uma pequena homenagem a duas moças que passaram uma semana em Paris antes de embarcar de volta para a Terra Mater e agitaram a vida dos "otakus" da Rue Bréguet: Thais e Karina, valeu mesmo! Foi otimo ter vocês por aqui!

E para completar, algumas fotos... porque é disso que o povo gosta!

De cima para baixo, da esquerda pra direita: Fred, Damien e eu mesmo: habemus vinum!

Thais (baixinha), Karina (desenvolveu a técnica secreta da volta arrastada pelo corredor) e jo, na frente da Notre Dame.

Tout le monde bouffe! (reparem no saco plastico do lado de fora da janela: era onde o Damien guardava os queijos trazidos de Tours: unica maneira de não asfixiar todo mundo no apartamento!)

"Otaku"

2007-12-16T20:43:00.000-08:00

Quinze pras seis da manhã. é aquela hora em que não se pode mais nada pelo sono. Pronto: mais uma noite em claro.
Não me arrependo; pelo menos dessa vez fui produtivo. Li novamente alguns trechos de referência, esclareci duvidas e adiantei um pouco os trabalhos da faculdade. Cansei de tomar cha, esperando o momento em que o sono venceria... mas a consciência ganhou por W. O. Fazer o que?
La fora, tudo quieto. Até na Bastilha tem horas em que todos dormem.
Penso nessa estranha e tardia fase de transição que estou atravessando. A vida "adulta" chega, finalmente. Não sinto mais vontade de jogar RPG, passo meus dias com a cabeça no mestrado, na familia, na vida... de vez em quando rabisco umas linhas. Me pergunto se havera alguma coisa a descobrir nesse status inédito para mim de adulto.
E ja não era sem tempo: 27 anos, quand même... Mesmo assim, sinto falta das noites bem dormidas, dos poemas às duas da manhã, daquela sensação de que tantas coisas ainda estão ocultas. Mas, sobretudo, lamento a perda dos antigos interesses.
Perda? Não sei: talvez tenha me tornado mais seletivo, isso sim. Os mangas, por exemplo: houve uma época em que todos os titulos eram novidades, eu lia o que caia na minha mão. Agora passeio pelas estantes das livrarias, folheio um ou outro e me canso de encontrar a mesma estrutura, sempre aquela historia chata de super-heroi. (odeio super-herois, e se tivesse kriptonita o suficiente faria um par de botas so para chutar o saco do super-homem...). Enfim, divagações aparte, encontrei algo interessante: "O Rapaz do Trem". Primeira mudança drastica em comparação aos demais mangas: temos um cenarista e um desenhista. Normalmente é sempre o mesmo cara que faz tudo. Os desenhos de Daisuke Douke são bons, mas nada de excepcional. Para quem lê esses quadrinhos japoneses, os traços delicados e as expressões comovidas são moeda corrente. O cenario em compensação é uma pérola que nos traz Hitori Nakano. Baseado, segundo ele, em um fato real, eles contam a historia do Rapaz do Trem, um "otaku" (termo que define um solteiro sem esperança, que nunca esteve com uma mulher antes) de 22 anos que se opõe a um bêbado quando este ameaçava uma garota no metrô. Ela agradece e, como é costume na terra do Sol Nascente, pede o endereço dele para mandar um presente de agradecimento. A partir dai tudo se desenvolve.
O gende lance da historia é que o "otaku" faz parte de um forum de discussões onde outros "otakus" choram suas respectivas magoas, e ele começa a contar sua historia ao mesmo tempo que a vive. Todos passam a opinar e aconselhar o cara, que aos poucos vence a barreira da dimidez e descobre o que é sair com uma garota, jeva-la para jantar, etc., etc..
Fora minha fascinação pelo tema da timidez e a exploração a fundo de todo esse universo que é o momento do inamoramento (uso ilegitimo de um termo que descreve uma etapa no protocolo do amor cortês do ocidente medieval, porque afinal de contas no Japão é completamente diferente), achei muito interessante o uso da internet como uma ferramenta que aproxima as pessoas e cria um tipo muito expecial de união, isso numa época em que cada vez mais encontramos um tipo de rancor ligado à informatica.
Enfim, fica aqui uma dica de leitura para quem gosta do gênero...

De frio, sono e sorriso

2007-12-15T09:46:00.000-08:00

A noite caiu cedo, como sempre no inverno. Os vidros opacos das janelas da bilioteca não permitiam ver as calçadas molhadas, os pedestres e os carros, rio de luz e sombra escorrendo entre as pedras haussmanianas dos prédios de Paris. Mas ele sabia.
Sabia que, la fora, o Panthéon dominava a colina Sainte Geneuviève com sua silueta imponente, varrida de quando em quando pelo facho da torre Eiffel. O mundo girava, mas naquela caverna de livros que o tempo parecia esquecer as luzes jogavam cores ternas sobre as interminaveis estantes. Mundos e mundos fechados, alinhados, silenciosos, observavam-no.
E ela.
Ali.
Do outro lado da mesa.
Alguém falava. Ele franzia o cenho, prestando atenção a cada palavra, agarrando as silabas, registrando-as, compreendendo, preenchendo lacunas. Pesquisa, conhecimento, conteudo... ele sabia que estava longe do saber de que precisaria se quisesse alcançar o mesmo patamar que os demais rostos ao redor. Mesmo assim, queria correr atras, saltar as barreiras, saber mais, saber mais.
E ela...
Ele arriscava de vez em quando um olhar furtivo que, quando a sorte lhe sorria, não ricocheteava nos mundos das estantes, mas atravessava o espaço e partia rumo à imensidão universal no fundo dos olhos dela. Cada relance feliz era uma sonda solitaria que se perdia nas constelações daqueles olhos estrelados. Aos poucos ele balbuciava, tentando mapear o céu que lentamente descobria, saboreando os momentos um a um, pequenas vitorias so dele.
A reunião acabou mais tarde que prevista. Ele guardou as folhas e jogou a pesada mochila nas costas, sentindo as alças morderem seus ombros. Foi falar com ela, uma ultima palavra antes de partir:
- A senhora se incomodaria se eu lhe escrevesse pedindo algumas explicações sobre o trabalho?
- Primeiro, disse ela, me chame de você. (em francês, é a permissão para "tutoyer", ou seja, falar com o outro usando o pronome familiar "tu" ao invés do formal "vous") Depois, claro que pode escrever. Espero seu mail!
Pela primeira vez ele falou com ela daquela maneira. "Tu", "tu", "tu". De repente ela estava la, sem uma mesa entre eles. Apenas ela, inspiradamente ela. Ela-você, ela-ele, ela-eu-e-você.
Podia não ser nada.
Podia ser tudo.
E ele queria ver nisso o começo de uma odisséia.
Se separaram com um sorriso, cada qual no seu caminho, Quimera e Sonhador se embrenhando no frio escuro da noite.
Pela primeira vez ele dormiu. Sonhou com uma mão entre as suas.
Que pouco a pouco se fechou, suave, sobre seus dedos.
Depois de tanto tempo, acordou feliz.

L'émail Parisien

2007-12-14T06:19:00.000-08:00

é o companheiro constante de todos que aqui vivem. As ruas de Paris podem estar desertas, ele te observa. Esteja você sozinho em sua casa, ele te espia pela janela e adere à pele logo no primeiro passo do lado de fora.
"Boa educação", "respeito pelo espaço dos outros", "privacidade" e tantos outros nomes que ele veste, segundo a situação, não escondem sua verdadeira identidade: defesa.
No Brasil não conhecemos muito bem esse conceito - pelo menos não da maneira como é aplicado aqui. Trancamos nossas portas e instalamos sistemas incriveis para nos protegermos da violência, mas todas as barreiras cedem para os amigos.
E como temos amigos no Brasil.
Existe la uma certa predisposição de abordar o outro. Brincamos, contamos piadas às vezes para pessoas que nunca vimos antes de parar naquela fila de banco, no bar da padaria, na fila do banheiro. Temos uma necessidade crônica de conversar, e o fazemos como bons filhos do Novo Mundo: sem tabus. Ou melhor: tabus existem, como existe o preconceito e o julgamento do proximo, mas eles não são nada comparados ao que se encontra aqui. A conversa vem naturalmente, passa em pouco tempo por varias etapas de familiaridade e toma a forma usual. Em cinco minutos, é como se a amizade viesse de tempos atras.
Na terra dos froggies, isso é visto com recuo. Alguns acham maravilhoso, outros vêem uma certa promiscuidade, mas todos estão de acordo em um ponto: não se deve nem pensar em agir dessa maneira por aqui.
Se no Brasil as distâncias são grandes para melhor podermos vencê-las (e para que o churrasco de um não interfira com a festa do outro), em Paris todos vivem amontoados para melhor se ignorar.
Faz parte do decôro: Indiferença para o desconhecido na rua, distância para os conhecidos, jantares marcados com antecedência para os amigos. O francês do século XXI criou raizes na sua solidão. Eles negam esse comportamento, é claro. "é coisa de parisiense, dizem, no resto da frança não é assim". O argumento seria valido se o pais inteiro não tentasse com tanta aplicação imitar a maneira de ser da capital.
Com o tempo, o "respeito do outro" se tornou uma paranoia. Não diria um "medo do outro" no sentido fisico, como quando olhamos aterrorizados para o cara sentado do outro lado do ônibus, nos perguntando se ele vai so nos assaltar ou vai matar também. Seria mais um medo moral, o receio de ser julgado, de receber um tapa verbal que, na terra do camembert, é um dos poucos produtos ainda distribuidos de graça.
Assim, depois de algum tempo sendo habitado por essa mentalidade, o francês definiu o dilema nacional: vive-se encarcerado dentro de si mesmo, remoendo tristezas e pensamentos amargos, secretamente desejando que uma mão amiga seja estendida. Todavia, no mundo exterior o esmalte do bom comportamento enrijece a casca; e as calçadas são invadidas por ilhas de depressão ambulantes que bombardeiam com todo seu desprezo qualquer sinal de vida vindo de além mar. Claro, existem os sorrisos, os "pardon, merci, bonsoir, bonjour"... mas que o viajante ou peregrino não espere um dialogo muito além.
E existem as pérolas raras...
... mas disso falarei outro dia.

2007-12-13T03:46:00.000-08:00

Merda... Não consigo editar mensagens ja postadas... ou seja: desculpem os muitos erros.

Sophia e seus lares

2007-12-13T03:21:00.000-08:00

Paris tem suas bibliotecas.
Elas se abrem aos poucos, recompensam a persistência e contam suas historias, contrariamente à maioria dos parisienses. Mas tudo bem: são velhas damas, acostumadas com a indiferença da maioria.
Elas deveriam inspirar as pessoas... mas fazer o que?
Seus namoros são acadêmicos. Primeiro vêm as publicas, grandes matronas que acolhem seus batalhões de leitores. Em seguida, a pudica da faculdade. Em suas mesas, fileiras de estudantes inexperientes carregando no corpo os vestigios da adolescência. Sua atmosfera é feira de paginas, tapetes e feromônios estatelados em palavras de protesto rabiscadas sobre os cantos das colunas e paredes. Quando somos jovens, sempre descobrimos a polvora. Tudo bem: ela tolera, professora condescendente que é. Ela acolhe as lagrimas das primeiras provas, os xingamentos dos deveres. é assim, ponto. O canto do eterno começo.
Em seguida vêm as reservadas, que mais esnobes e nem sempre mais profundas. Suas entradas permanecem fechadas diante dos olhos curiosos do estudante ainda nos primeiros degraus: "Aqui não entraras.". Elas não acolhem explosões de interesse momentâneo. São altivas para quem é preciso provar o valor mas, quando feita a prova, a recompensa é alta.
Finalmente, temos os cantos especiais. Ali encontramos o universo secreto das obras raras, preciosas. Ninguém pode vê-las, muitas vezes não se sabe que existem. Elas vivem à espera, pois sabem que aquele que conseguir toca-las ja passou por todas as barreiras, deixando para tras tantos cérberos. Nessas, ha apenas sorrisos. Nessas o papel é fértil e as horas, curtas demais. São essas que, como dizia o poeta, "abrem as portas como velhas amantes, sem saber que são minha mais nova namorada".

Velho Mundo

2007-12-09T13:11:00.002-08:00

Debruçado sobre as paginas amareladas, ele a observava. Ela estava la, nos limites do campo de visão. Uma miragem.
A respiração lhe faltava. Não queria deter-se nos cabelos que acariciavam o veludo da pele de seus ombros.
Não era justo.
Ele havia portanto corrido, queimado aquela pequena centelha que lhe aparecera outrora, quando cruzara pela primeira vez aquele olhar escuro e estrelado. Lutara contra toda a crueldade do impossivel que gritava em sua febre o desgosto da pequena pontada no peito que nasce resignada com seu fim. Lutara simplesmente porque era preciso lutar... porque às vezes até ele se permitia sonhar e buscar um espectro de pressagio nos tecidos da vida. Mas o tempo tinha passado. Ele sabia que ela iria desaparecer, que finalmente levaria consigo as pontadas impertinentes que insistiam em se insinuar nos seus pensamentos. Assim fora.
Por um ano ele suspirou e dormiu, ignorando os leves semeados espalhados em sua nuca pela caricia fria da saudade. Eram apenas lembranças inexistentes de um sonho de sentido unico que diminuiria na abrasão do tempo para desaparecer no fundo do primeiro gole, do primeiro riso.
Apenas uma questão de tempo...
Et pourtant...
Ali estava ela. Como se aceitar suas quimeras com o meio-sorriso de um adulto para seu reflexo de criança tivesse apenas encorajado o espelho magico a voar em estilhaços, revelando-se uma simples parede de vidro de onde agora escapava aquele rosto infantil rangendo os dentes e gritando.
Ali estava ela, como se os dados da vida caissem no unico numero para o qual nunca se esta preparado.
Como se houvesse uma maneira de se preparar.
Como se ele pudesse não sofrer.
Como se algo novo pudesse ser esperado dos dias que se seguem como as contas de um amargo colar.
Sim. Ele realmente não queria, não esperava...
Mas ficou surpreso com o leve sorriso que brotava no canto dos seus labios.

De Gostar

2007-12-09T12:49:00.000-08:00

Gostar de você
é caçar estrelas cadentes
com uma rede
de pegar
borboletas

Lonely Planet

2007-12-09T12:34:00.000-08:00

Por que continuar com um blog? Não sei. A vida dentro do computador é mais interessante quando existem as reticências das respostas ainda a receber. O silêncio calça luvas de veludo e se torna espera. A espera, ela, não existe sem esperança.
Talvez seja isso. é a esperança que algo novo possa soprar no deserto, que antigas alegrias renasçam.
Sem muita convicção, mas olhar adiante é o que resta. Quando fazemos o que tem que ser feito, resta a torcida para que a bala perdida passe longe.

Abertura

2007-12-09T12:20:00.000-08:00

Si je m'arrête un instant
Pour te parler de ma vie
Juste comme ça tranquillement
Dans un bar rue St-Denis

J'te raconterai les souvenirs
Bien gravés dans ma mémoire
De cette époque ou vieillir
Était encore bien illusoire

Quand j'agaçais les p'tites filles
Pas loin des balançoires
Et que mon sac de billes
Devenait un vrai trésor

Et ces hivers enneigés
À construire des igloos
Et rentrer les pieds g'lés
Juste à temps pour Passe-Partout

Mais au bout du ch'min dis-moi c'qui va rester
De la p'tite école et d'la cour de récré?
Quand les avions en papier ne partent plus au vent
On se dit que l'bon temps passe finalement...
...comme une étoile filante

Si je m'arrête un instant
Pour te parler de la vie
Je constate que bient souvent
On choisit pas mais on subit

Et que les rêves des ti-culs
S'evanouissent ou se refoulent
Dans cette réalité crue
Qui nous embarque dans le moule

Le trentaine, la bedaine
Les morveux, l'hypothèque
Les bonheurs et les peines
Les bons coups et les échecs

Travailler, faire d'son mieux
En arracher, s'en sortir
Et espérer être heureux
Un peu avant de mourir

Mais au bout du ch'min dis-moi c'qui va rester
De notre petit passage dans ce monde effrainé
Apres avoir existé pour gagner du temps
On se dit que l'on était finalement...
...que des étoiles filantes

Si je m'arrête un instant
Pour te parler de la vie
Juste comme ça tranquillement
Pas loin du Carré St-Louis

C'est qu'avec toi je suis bien
Et que j'ai pu' l'goût de m'en faire
Parce que tsé voir trop loin
C'pas mieux que r'garder en arrière

Malgré les vieilles amertumes
Et les amours qui passent
Les chums qu'on perd dans' brume
Et les idéaux qui se cassent

La vie s'accroche et renaît
Comme les printemps reviennent
Dans une bouffée d'air frais
Qui apaise les coeurs en peine

Ça fait qu si à' soir t'as envie de rester
Avec moi, la nuit est douce on peut marcher
Et même si on sait ben que tout dure rien qu'un temps
J'aimerais ça que tu sois pour un moment...
...mon étoile filante

Mais au bout du ch'min dis-moi c'qui va rester...
Mais au bout du ch'min dis-moi c'qui va rester...
...que des étoiles filantes

"Les étoiles filantes" - les cowboys fringants